Горы исписаной бумаги на моем столе заслоняют мир, не пропускают свет, воздух, звук...
Звуки в моей голове... не местные, все оттуда, где меня уже нет...
Нет это еще не диагноз, это просто факт...
Просто, но фактически невозможно выплыть наружу...
к солнцу, которое светит, но не греет...
к птицам, которые кричат, но не летают...
к людям, которые рядом, но не со мной...