Небо, наливаясь свинцом, все больше и больше напоминает крышку люка
Земля, отдавая желтизной, пуховую постель
Воздух, рождая ветры, пробирает до костей, выдувает все мысли
их все равно слишком много, не жалко ни одной
А хотите я вам их подарю?